Efectos secundarios

Pocos placeres pueden compararse a la fascinante sensación de un paseo por la playa a las tres y media de la madrugada de un miércoles, alumbrado por una arrogante luna llena y en compañía de tu perro.


Cuatro menos cuarto de la mañana. Hora del regreso.
Subimos al auto. Fusco me pide que le deje conducir. Le digo que ya está bien de mamonadas; una autovía no es una carretera comarcal. Se sienta a mi lado.

Ciento treinta quilómetros por hora. Brian Ferry suena en una emisora portuguesa. Coreamos a grito pelado: "Don´t stop the dance". Lo hacemos mal, muy mal.
A unos trescientos sesenta y dos metros aparece una figura.

- ¿Qué es eso? - pienso en alto y Fusco responde.

- Una mujer, joven. Cabello castaño con mechas ceniza. Gafas de sol. Gesto enigmático sobre facciones perfectas. Viste una camiseta blanca de tirantes con un logo en letras vintage color verde que reza: "Si me amas, olvídame. Yo ya no te conozco". Falda vaquera de una cuarta y cinco dedos de envergadura de la que asoman dos largas extremidades que se apoyan en sendas sandalias de piel de becerro teñidas azul lapislázuli y sin tacón. En el brazo derecho reloj digital sin batería, en el izquierdo, por encima del codo, un brazalete de oro blanco y ópalos negros engarzados. Carga una pequeño bolso de fibra vegetal, del que asoma una armoniosamente cincelada cabecita de perrita mestiza. La marca de las gafas no la veo; está muy lejos.
Está haciendo dedo.


La sobrepaso y me detengo a unos veinticuatro metros y medio.
Ella corre: una, dos, tres... Cuento sus zancadas: dieciocho. Tiene las piernas largas, largas, largas.
Sin mediar palabra entra en el coche.

- Hola - digo
- - no responde
- ¿A dónde vas?
- Más lejos.
- ¿Huyes?
- ¿Tú no?
- Pareces francesa, yo diría que normanda.
- Lo soy.
- ¿Regresas a Francia?
- Si te detuviste porque al ver que soy una preciosidad te imaginaste que tendrías una aventura conmigo te has confundido. Conduce y respeta mi silencio, por favor.

Sigo callado. No puedo evitar mirarla de reojo. Parece una actriz. Creo que la vi en una película francesa en blanco y negro.

- Detente, por favor.
- Pero... - me quejo - Estamos el medio de un bosque.
- Detente, hazme caso, por favor.

Y detenidos en una curva, rodeados de una arboledas a dieciocho quilómetros de casa, y con una temperatura exterior de once grados la francesa se apea del coche y mientras cierra la puerta se dirige a mi.

- A veces estas cosas suceden


Se aleja.
Me siento triste, pero todo cambia de repente.
Tras caminar unos pasos regresa, abre la puerta y añade:

- O te gustaría que sucediesen...

Entonces se marcha hasta desaparecer fundida en su propia sombra.


Y mientras Brian Ferry suena en una emisora portuguesa, miro hacia atrás y veo que Fusco duerme.