Surrealismo o la conjugación de lo aparente

En un campo de púrpura hierba, los hongos crecen con sus láminas hacia el cielo. Una larga cuerda recorre el paisaje. Cuelgan guerreras de tercipelo verde con adornos de cobre, esperando endurecerse con el viento helado para dirigir los gestos de húsares barbilampiños. En el horizonte, un caballo sin jinete gira en un tiovivo que no para, que no para, que no para. Y cuando la cuerda lo rodea sin apretarlo se anuda para seguir su camino hacia una luz apagada, luz negra que lejos de iluminar oscurece y acalla el ruido provocando el temor al silencio, el miedo a ser sólo uno, el terror a no ser ya.

-Lo mejor de la pesadilla es que hace que despertarse sea un regalo.

Fusco (Magister) dixit.